Quelqu’un m’a dit qu’un canal à Paris
S’est perdu entre les tentes des enfants de la Manche
Les flots gris sous les arches des ponts s’égarent
Dans le souvenir sanglant de la fourragère rouge de Papon
Les papiers sont ramassés sur la chaussée
Les sans-papiers poursuivis par la maréchaussée
La Rolex clinquante ne détonne point à la lanterne
L’or ripaille car la brune y hante les bienheureux des enfers
La TV pub et soumise s’est tue quelques instants
La sarcophage empêchée de pondre
Alors le vent nous emportera en roue lib’
Dans les couloirs des taxis en colère
Il reviendra le goût de la cerise
Serait-ce possible encore ?
Victor
(texte écrit le 17 février 2008)
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